Two Poems

from time to time

from time to time                                                             she’ll say                                                             let’s get high                                                             & watch the dog show                                                                      this is                                                                what love                                                                             is                                                             if what is is                                                             bound to what is not                                                             then man is god                                                             & god is man                                                             & so man does not exist                                                             but the women                                                                   the women                                                             still sing with mouths                                                             lips not voices                                                             but sounds                                                                              in the key                                                                              of solitude                                                             the hairs of her navel                                                             yield pineapple & star                                                             fruit for me to gather                                                             & masticate                                                             as i navigate to colonize                                                                             her southern pacific                                                             beatific is a word                                                             that looks good on her                                                                             as a word                                                             she waivers between                                                                             beatific & inertia                                                             because many a word                                                             compose a picture                                                             working toward her image                                                             which is not a sunset                                                                             frozen in mud dsl is the new lsd                         as the alphabet lifts me to places higher than the sidewalk: she                         concretes me.i’m a fresh poet, but she takes more showers than i.i                         watch the homeless man on the bus count the uninhabited sudoku                         squares in the local paper, his achromatic chuck taylors: an insipid                         reminder of his own indolence.she eyes the passing cumuli, keeps                         time by naming them.she says “to quit smoking is like becoming                         married: whoosh. there it goes. & it’s over.”out the bus window, a                         fruit stand does just that.she asks if the pomegranate, banana &                         guava are rastafari.later that night, on my back, in her bath, i feel                         like sonny liston & she: muhammad ali grinning over me.even                         later, i navigate the beauty marks of her chest, clasping the left                         nipple between my eyelashes.